路易-西莱斯特拽着他破旧的褐色皮箱从刚停稳的列车上跳下来的时候，几乎是立即就被站台上的寒风吹得一口气冻结在肺腔里，像冰块一样卡住了，不上不下。

他堵住了列车的出入口，有个女人在他身后用快速的法语喊了几句什么，听起来相当不客气，少年像被惊醒一样微微一震，笨拙地拖着行李箱挪到挂着巨大石英钟的柱子下。立即有搬运工走过来，像阿加莎-克里斯蒂的小说里描写的那样用带着浓重中东口音的英语揽生意，少年抱歉地笑着摇了摇头，在对方转身要走的前一秒又叫住了他，说出一个地名，问他怎么走。那个壮实的中东裔男人不知是不会去还是干脆没听懂，耸耸肩走开了。留下男孩再次独自一人站在涂了灰漆的柱子旁瑟瑟发抖。他才十六七岁，有张清秀明净的少年脸庞，整个人由于长期缺少户外活动而略显苍白瘦削。他继承了母亲优雅细长的水蓝眼眸和一头金发，像个典型的北欧人，除此之外再没有足以吸引视线的地方。

伦敦二月份刺骨的风沿着脏污的梯级泻下来，将纸屑和尘埃拨弄得在他脚边团团打转，路易下意识地拉紧了其实并不保暖的衣领，半张着嘴，像个——用伦敦人的话来说——“乡巴佬”一样打量着中央车站。而事实上，在今天之前，路易-西莱斯特，一个乡村牧师的独子，从来没有见识过何谓大城市，若不是得到了教区的保荐和资助，他这辈子的活动范围或许不会超过座落在北英格兰多石的平原上的小苏利文。

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