……于是昨日重现，时光飞旋，

我们一生的所爱就如此定格。

难道即使生死轮回，

也换不来我们一瞬的欢欣？

——丹丁-罗塞特(*01)

唰——

银色的钢笔尖划破了纸张，留下一道鲜明的墨迹，宛如中毒者溃烂的伤口。端坐在黑檀木书桌前的老人怔了怔，目光迟滞地在未干的墨迹和自己握笔的右手之间来回逡巡，似乎并不相信这干瘦枯萎的手掌里仍存有这样的力量。他早已不再年轻，那些血，假如它们曾经燃烧过的话，也早在多年前就已经彻底冷却，仅仅由某种枯燥无味的生理惯xing驱使着在血管里日日环行，如同挟带着碎冰的稀薄水流。

就着鹅黄的灯光，他细细地打量着自己的双手，仿佛是平生第一次见到它们，骨节依然匀整而修长，但包裹着它们的皮肤却已经失水皱缩，像是干巴巴的旧羊皮纸，其下青蓝色的血管隐约可见。这双手，本应该属于一个牧师的手，也曾经握着qiang对数不尽的人扣下扳机，于是作为惩罚，那些人们每夜都会重新活过来，爬出业已朽烂的棺材，侵袭他的梦境。有的只是陌生人，有的却长着罗莱-杜凡的脸，站在记忆的yin暗处，带着一种让人悚然的平静，亲昵地叫他的名字，冲他温和地笑，容颜温暖声调愉快，一如少年时，但胸前的qiang伤却淌着血，一大滩污秽的鲜红，明明白白地昭示着他的罪仍未洗清，又或者，永远也洗不清。

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