一个月明星稀的夜晚，西西伯利亚平原上凉风阵阵，在一处毫不起眼的农庄里，几个俄国农民打扮的正捣鼓着一台发报机大小的精密仪器，一根长长的线将仪器与屋顶上模样奇特的开叉支架连在一起。

“应该快到了吧！”其中一个看着大约40来岁、头发偏褐色的男子不断抬手看表，说的却并不是俄语，虽说穿着那种粗布的旧衣服，但他眼中的神情却有着不凡的敏锐。

“嗯，估计快了！”另一个戴着眼镜的看起来就更不像农民了，他年龄要比褐发男子小上五六岁，半个小时之内也看了好几十次手表，口中说的同样是分明不同于俄语的语言。

那褐发男子转过身，转而用纯正的俄语对旁边一张椅子上坐着的中年男子说：“叶戈尔先生，你们的人都准备好了吧！”

“放心！”

坐在椅子上这位头也不抬，正专心擦拭着自己的手枪。此人长相倒是很一般，但那眼神却透着一种老练的睿智，手中拿着的是一把性能可靠、威力巨大的勃朗宁1911式手枪，这种手枪曾大量装备美**队，也是德军在美国战场上数量较多的战利品之一。

“倒是你们那玩意儿，真的可以引导飞机从遥远的地方飞到这里来吗？”

“当然，不然我们怎么能在夜间对目标城市进行准确轰炸！”褐发男子骄傲的说到。

“可怕的科技……”擦枪的那位小声嘀咕着。

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